...А пока я тут болею, хорошие люди пишут хорошие стихи...
* * *
Ты огонь несытых садов моих прости,
И прости любовь, что как роза из рукава,
И прости - что главное - тот нерождённый стих,
Для которого всё не могу подобрать слова.
Злая полночь посуду бьёт и сосуды - в кровь,
По-латински суров мой взгляд, и темна вода,
Ты уж не обессудь, что так прозрачен покров,
Под которым то, что не высказать никогда,
Под которым несытый огонь, звенящая медь,
Водяные знаки стихов фальшивых моих,
И высокая нота, которую мне не спеть,
И, конечно, тот, ещё не рождённый, стих.
(с) Mrrinka